Michel Fugain est un con

La bête immonde 

Elle est vivante, elle a encore
La haine au ventre, la rage au corps
La bête immonde
Qu'elle tourne au loin comme un vautour
Ou rampe et ronge tout autour
La bête immonde
Depuis le temps qu'elle a fait le trou
De sa tanière grise
Là-bas, ici, partout
Au coeur de chacun de nous
Elle est l'enfant que la bêtise
A conçu avec l'ombre
La bête immonde
Depuis le temps qu'on laisse faire
Tous les suppôts de son enfer
La bête immonde
Qu'elle a vomi des Gestapo
Dans toutes les guerres, tous les ghettos
La bête immonde
Que les salauds dans les salons
Lui trouvent des excuses
Lui trouvent des raisons
Plébiscitées par les cons
Elle est la fille de la ruse
Qui naît des décombres
La bête immonde
Ô pleure, pleure ma mère la terre
Des larmes de siècles et de sang
Ô pleure, pleure des gouttes d'océan
Sur les chants qui montent des wagons
Les camps, les tortionnaires
Les frères qui clouent leurs frères
Au poteau des religions
Ô pleure ma mère la terre
Au fond de tes entrailles gronde
La bête immonde
Mais qui va lui planter le pieu dans le coeur ?
Qui va l'amputer du goût de l'horreur ?
Elle qui étrangle les ethnies
Étrangle les poètes
Étouffe les hommes honnêtes
Au bâillon des calomnies
Il lui faut faire sauter la tête
Avec sa propre bombe
La bête immonde
Depuis qu'elle nous pollue l'histoire
A coup de glaive, à coup de gloire
La bête immonde
Que son crachat sur ton drapeau
Dépend de ta couleur de peau
La bête immonde
Depuis qu'elle rôde avec sa faux
Emblème de son règne
Depuis qu'elle dit "Je t'aime"
Aux cagoules, aux échafauds
Il faut cribler de chrysanthèmes
Jusqu'à ce qu'elle succombe
La bête immonde
Ô pleure, pleure ma mère la terre
Des larmes de siècles et de sang
Ô pleure, pleure des gouttes d'océan
Sur les bouquins, dans les bûchers
Les cris des ratonnades
Sur les croix des croisades
Et les continents barbelés
Ô pleure, ma mère la terre
Au fond de tes entrailles gronde
La bête immonde
Mais qui va lui planter le pieu dans le coeur ?
Qui va l'amputer du goût de l'horreur ?
Ô pleure, ma mère la terre
Au fond de tes entrailles gronde
La bête immonde
Ô pleure, ma mère la terre
Au fond de tes entrailles gronde
La bête immonde.

Paroles et musique: C. Lemesle et M. Fugain

La foire aux opprimés (4)

Devant l'hôtel de ville de Bordeaux je passe près d'une petite manifestation de quelques dizaines de personnes qui font du bruit à l'aide de sifflets, brandissent des pancartes et agitent des drapeaux inconnus pour moi. Je m'approche et récupère un tract de OSS 2007 dont voici le texte en PDF. Il s'agit d'une association de sourds qui veulent être reconnu comme tels. Alors qu'il n'y a pas si longtemps les handicapés voulaient à tout prix être traités comme n'importe qui voilà que ces sourds ont compris qu'il y avait plus à gagner à être un groupe minoritaire et opprimé que d'être considéré comme monsieur tout le monde affublé d'une infirmité. Après les Juifs, les Arméniens, les LGBT et les descendants d'esclaves, les Sourds sont de la partie et veulent constituer un peuple sourd (au revoir le terme "malentendant" sans doute insuffisamment pathétique) avec leur culture et leur drapeau. Bref, comme beaucoup d'autres ils ont compris que la France c'est fini et que mieux valait former sa communauté au delà des frontières. La France on y pense juste pour lui réclamer des excuses - on a dû friser le génocide, l'inscription d'une nouvelle langue dans la Constitution qui est bonne fille et des droits en plus.