Mal partis

Je croise une femme sur le trottoir, elle ne doit pas avoir 40 ans, la peau sur les os elle flotte dans des vêtements usés et sans forme. Elle avance d’un pas rapide, mécanique, sans regarder autour d’elle, le regard perdu dans le vague. Son visage est marqué par une vie de galères, une cigarette coincée entre ses lèvres crispées. L’enfant dans la poussette doit avoir 3 ou 4 ans, de travers dans son siège il ne dit rien, ne bouge pas, il tient un petit ours en peluche par une patte. Sa tête ballotte un peu selon les irrégularités du trottoir. Tout est sale, l’enfant, ses vêtements, la poussette, l’ours. La mère pousse son enfant comme si c’était un fardeau, comme si elle devait assumer quelque chose dont elle était innocente. Je ne la blâme pas, je ne connais pas son histoire, mais je me demande quelles chances à cet enfant et pourquoi elle l’a fait. 

Je croise un homme sur le trottoir, une trentaine d’années au maximum, il a les yeux bouffis et sent le vin et la crasse. Il tient par la main un petit garçon qui le suit en trébuchant...